Голод

Мне женщины любовь нужна, как хлеб,
Но не на что, увы, его купить...
Боязнь людей в меня вложил  Эреб
И холодность... Я не могу любить...

Когда она, не глядя на меня,
Проходит мимо - всё во мне кипит,
Люблю её! Но вот она – моя,
И... стынет кровь... и всё во мне дрожит...

То, что кипело, превратилось в лёд,
Душа уходит вспять, в небытиё...
И уксус чую там, где мнился мёд!
И ясно мне: я не люблю её.

Иль вот она – прекрасна и юна,
Я восхищён и очарован ей!
Как - будто Эос молода она!
Люблю её всё глубже и нежней!

Но вдруг увижу сквозь десятки лет
Могилу будней – жалкое житьё,
Нечистый запах, кожи дряблый цвет...
И ясно мне: я не люблю её.

А если все вокруг восхищены
И чуть не каждый взгляд кричит:  «Люблю!»
Мои глаза лишь ей одной полны!
Люблю её, не сплю ночьми, горю!

И вдруг пойму, что стань она дурней –
Экзема, что ль, возникни у неё,
Иль все б смеялись, – я бы не был с ней...
И ясно мне: я не люблю её.

Наивна и чиста, как горный ключ
И я готов себя ей посвятить!
В людской ночи она мне – светлый луч!
Люблю её, не в силах не любить!

Но вдруг внезапно, сам себе не рад,
Я чую плоть... Сквозь платье, сквозь бельё...
Её желаний, отправлений смрад!
И ясно мне: я не люблю её.

Искра любви, сверкнувшая во мгле,
Зажжет, бывало, и во мне пожар,
Осветит мир, погрязнувший во зле...
Люблю её, за сердца яркий дар!

Вдруг мысль возникнет: «Не было б меня,
Она бы пламя отдала своё
Кому - нибудь другому... Да и я...»
И ясно мне: я не люблю её.

Когда она, как Солнце, далека ,
Я поклоняюсь, словно Солнцу ей,
Люблю её! Но вот она близка...
Ещё чуть – чуть и может стать моей!

И... пелена с моих ниспала глаз,
И, проклиная зренья остриё,
Не Солнце вижу, но одну из нас!
И ясно мне: я не люблю её.

Когда ж доступна, как стакан вина,
Во мне порой огнём пылает плоть.
Упиться грязью тянет допьяна,
Влеченье к ней нет сил перебороть!

Но есть внутри неведомый запрет...
Он на дыбы вздымает, как коня!
Страх, чистота, лень, гордость...?  Да... и нет...
 Но что-то держит на краю меня.

Она и я? Нелепо представлять!
Целую я? Нет в этом естества!
Мне, грубияну, как мне нежным стать?
Откуда взять мне столько мужества?!

Мне женщины любовь нужна, как хлеб,
Но не на что, увы, его купить...
Боязнь людей в меня вложил Эреб
И холодность... Я не могу любить.