Закат

Давайте я напишу про закат.
Можно,
я напишу, как умею?

Однажды
закат был опасный
кроваво-красный.
А сегодня
я от него хмелею.
Посмотрите,
он розово-манящий.
Закат пишут
только акварелью.
Нет-нет,
пишут, как хотят.
Но правильно —
только акварелью.
Не отступайте
от этого правила.
Количество воды
определяет настроение.
И когда закат — маслом,
огненно-кипящий,
не верьте, —
всё равно акварелью.

Возьмите урок ментального образования.
Резкие переходы грубят и
царапают жёсткой железной кистью
по хрупкому стеклу тонкого восприятия.

Кто же там наверху так талантлив?
Бог ли дьявол?
Или ещё какой-то великий художник?
Здания, машины и люди
остаются невидимы
на его огромном полотне.
Да и сама Земля почти незаметна.
Но вот для заката он постарался.
Закату он уделил внимание.

Сколько долгих дней и ночей
снова и снова
он подходил к своему детищу.
Смотрел на него пристальным взором,
под разными углами:
"Нет! Всё не то! Не дышит, не зовёт!
Где же этот цвет? Из чего он состоит?
Где разгадка
этой непостижимой тайны?"
И снова бессонные ночи.
И снова чадит его небесная трубка.

"Вода! Я понял, —
меня спасёт только вода.
Дрожат руки от волнения.
Сейчас я выжму вон то причудливое облако.
Оно похоже на серебряный чан
с холодной живой водой в пустыне.
Крупные неровные капли
вливаютя в мой закат так естесственно.
Жёлтый кадмий
теперь уже не жёлтый.
И малиновый
не имеет названия.
А эту удивительную смесь
прусской лазури с прозрачностью воды
хочется пить большими глотками,
жадно,
омыть ею лицо и тело,
очищая душу
и освобождая её для полёта."

Посмотрите,
сегодня закат малиново-томный.
Это цвет моей души.
Я растворюсь в нём.
И никто не догадается о том,
что далёкое небесное слияние
краски, воды и света,
напоминающее парящую птицу, -
моя душа.

Она пьёт закат.
Он не потускнеет
и не рассыплется
сухой пастелью,
и не обожжёт
гуашью ядовитой.
Закат пишут
только акварелью.

Май 2000