Переходное

Просыпаешься с солнцем, неясным предзнаньем ведомый,
В шелестящей обёртке какого-то из городов.
С сердцем, раненным ночью, тихонько уходишь из дома,
Унося в себе странное чувство, что _ты_ это дом.

В неприметно-невзрачном истершемся плащике кармы
Ты идёшь сквозь людей, не касаясь почти никого,
Лишь глазами умея сказать то, что видишь руками –
В немоте становящийся мягкой ковыльной травой.

Столько призрачных лет напрягая уставшее нёбо,
Непонятно зачем говорил-говорил-говорил,
Но за гранью времён все стихи переходят на шёпот
И при правильном шаге от них остаётся лишь ритм.

Отказавшись от стали отточенных формулировок,
Осознав всю условность границ рубиконовых рек,
Поразишься, насколько всё близко, почувствовав снова –
Расстояние между мирами – движение век.

От макушки до пяток наполненный светом и снами,
Вросший в утренний ветер и в дождь, пропитавший листву,
Ты уедешь экспрессом исполненных скопом желаний,
Раздавившим скорлупку вопроса – зачем я живу.