Нет желания жить
Нет больше похоти быть любимым
Пухнут лохматые весны
Тают тревожные зимы
Зачем же ты кричишь свои песни
Упираешься лбом в стекло
Это вечного города?
Холодно ли? ****ь, тепло!
Этой осенью, ****ь, тепло!
ХОЛОДНО!
Смерть на их дома!
На всех так и не понятых
Брошенных
Под дверями ненайденных
Нерожденных раздавленных
Сапогом тихим летним вечером
В одиночестве обесчещенных
Одиночеством убаюканных
Похую ли? ****ь, терпи!
Этой осенью, ****ь, терпи!
ПОХУЮ!
Смерть на их дома не разбудит нас
Смерть на их дома!
Смерть на их дома!
© Copyright: John Dot, 2004
Свидетельство о публикации №104091300802
Свидетельство о публикации №104091300802
Рецензии