остатки сна

Дрожат и прыгают, мелькают кадры сна.
В преддверии будильничного звона,
сожмётся мозг, мгновеньями окован,
завёрнут, упакован в мир без дна.

Вот женщина в прихожей. Незнакома.
Стоит у зеркала в коричневом белье.
На шею тонкую ей подошло б колье,
подарок похотливейшего гнома.

Вот улица чужого городка,
безлюдная, под солнцем, в жаркий полдень.
Моя фамилия не Иванов, а Болдин,
выглядывает он из-за ларька.

А вот несут тяжёлое бревно
два человека: мой отец и Ленин.
Из дыр на брюках у отца, колени
торчат нелепо – слабое сукно.

Вот снова я. За карточным столом,
хотя всю жизнь я не играю в карты.
Закончено уже двенадцать партий,
я проиграл, сижу, борюсь со злом.

В последнее мгновенье оступаюсь,
скольжу по крыше и хочу спастись…
Звонит будильник и ночная жизнь
свернулась вся и блекнет, отступает.

Темно там, где должно быть утро, за окном,
а я роняю и ловлю будильник.
Встаю, скорей на кухню, в холодильник,
смывать остатки сна своим кваском.