Зачем всё?

Устав от лжи, от правды,
От суеты людской толпы,
От глупых тем  для разговоров,
От лиц чужих, от грязных сплетен,
Что разлетаются по свету
Быстрей орлов, гонимых ветром.
Я слушать перестала ветер
Остался ливня шум и капли,
Стекающие по щекам
И звон в ушах…Закрыты веки
Как в поклонение векам
Они закроются навеки.
Вы не ищите меня там,
Где в пустоте зияют дыры,
Там, между адом и Эдемом,
Где растворился запах мирры
И каждый мёртв душой и телом
Меня не будет. Не ищите!
Нет, я не ангел и не дьявол
В меня лишь пустота вселилась,
За душу крепко уцепилась,
Когтями в сердце мне вцепилась,
И разорвала всё на части.
Сама же в нём и поселилась.
Теперь живу я как умею.
Нет! Не живу, а существую
Стихи пишу я зачастую
(Сама не вижу в этом смысла)
Пишу о том, о чём тоскую,
Чем заняты почти всё мысли
А те, что остаются после
Лишь о моём самоубийстве
Но не бывать тому, я знаю
Причислить грех к сомненьям прочим
Другим мы сами смерть пророчим,
А для себя мы цену знаем.
Молитвы Богу мы читаем
Себя к святым мы причисляем…
Вот, отвлеклась, но продолжаю
Повествованье о себе я…
Я знаю, я вас утомляю
Точней не я, моё творенье
Так вот. Пришли к стихам мы снова,
Где в каждой строчке рифма к слову…
*Себя поэты часто восхваляют,
Что хорошо под слово рифму подбирают,
Не вкладывая смысл в слова.
Потом почтенья ждут и славы,
Хотя душой и телом слабы.
В смятении день за днём проходит
И скоро вечность нас поглотит
Луны, белеющий овал
Нам не откроет тайны мира
О, как благоухает мирра
Во тьме чарующей ночи…
Одна стою во тьме кромешной
И ветер веет духом нежным,
Вдыхаю аромат цветов…
Мерцают звёзды в поднебесье,
И гаснут (это игры бесьи)…
*И под ногами вдруг почую вечность
И, сделав шаг в ночную бесконечность,
Не появлюсь нигде и не исчезну.
Быть может, утро больше не настанет,
Существовать всё в мире перестанет.
О, больше мне невыносимо помнить
О том, что я была другая
Себя всё время осуждаю,
Что изменяюсь очень быстро,
Лишь потому, что мучат мысли
И тем, для размышлений много.
Вопросов здесь намного больше,
Чем можно было б дать ответов.
Из смерти в жизнь ведь нет билетов,
Чтоб можно было вновь вернуться…
Вернуть одних, других отправить,
Чтоб никогда не возвращались,
Чтоб мы с родными не прощались…
А вот простить всегда так трудно,
Когда не знаешь, что же делать
Или любить, иль ненавидеть,
Или себя в себе увидеть
Не так, как представлялось раньше:
Мол, что за странное созданье
В ней временами проявлялось
Всё пацифистское сознанье.
А как к жестокой мерзкой твари,
Убившей нежное созданье,
 Любви  сияющее пламя,
Что начинало зарождаться,
Теперь ты будешь относиться.
Цветы засохли, свет погас
Поник и жизни маленький росток…
О, если б знать, что значит жизнь для нас?
И, как узнать, когда придёт наш срок?