Расстреляли душу,
А высказаться нечем.
Невысказанное – душит,
Давит на плечи.
Тошно. Страшно.
Вывернуться наизнанку? –
Авось станет легче,
Затянет ранку…
Копнуть поглубже? –
Не лучше ль сразу
Застрелиться?
Стихи – метастазы.
Так стоит ли веселиться?
Ужас
Стоит у порога,
Переминается с ноги на ногу -
Лужи под сапогами.
Заходите, мы тут стихами
Топим печь к ужину.
К чему ужимки?
Если рукописи хлипки,
Они что, тоже не горят?
Или выгорают только ошибки
В стихах,
Которыми устлан пол,
Оклеены стены,
Залит стол,
Взрезаны вены.
А здесь – здесь даже блевать нечем.
Говорят, это временно,
Мол, время – оно лечит.
Калечит…
Днём – огнём,
Ночью
Лезвием по лицу
Пинком,
Чтобы задницей крыльцу
Пересчитать все ступени,
Потом
В грязь под забором
Лицом
Тем, на котором
С лихвой
Отыгралось время.
Наболевшее
© Copyright: Оксана Кубатченко, 2004
Свидетельство о публикации №104091001212
Свидетельство о публикации №104091001212
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.