Ты кутаешься трусом в оболочку,
И говоришь, как белый свет не мил.
А сам!? Каждою тёмною ночью,
У подоконника, среди листов и чернил,
Вспоминаешь светлые взгляды,
Мечтаешь тайком о весне,
Или летать, как во сне!
А потом говоришь: «Да ладно,
Хватило бы на кусок хлеба,
К тому же у мамы давно не был
На могилке». Где она ты ещё не забыл,
Но до рассвета среди листов и чернил
Будешь писать, как белый свет не мил.
посвящается Ричерду Лоренцу
Ты скрываешь, что ты такой
© Copyright: Cheremushka, 2004
Свидетельство о публикации №104091001095
Свидетельство о публикации №104091001095
Рецензии