Прости...

Вот ночь пришла. И город в сумрак скован.
И всё смешалось в моей девичьей судьбе.
И вопреки законам глупым снова
Сажусь писать письмо с прощением тебе.
Мне, знаю, не отправить этих строчек-
Они покой находят в дневнике,
И потому, что гордая я очень,
Я чувства все держу на поводке.
Прости меня, мой мальчик, столь любимый,
Прости за слёзы все не по тебе,
За то, что я порой была с другими,
Не понимая чувств твоих ко мне.
Прости, что иногда была я нервной,
Рыдая снова на твоём плече,
Прости, что невзаимной оказалась первой
Любовь моя. Прости, что не к тебе.
Прости, что так нелепо унижала,
Поверив в чей-то глупый разговор-
Мне слов твоих порой казалось мало,
 И я внимала этот гадкий вздор.
Прости, что иногда могла смеяться,
Когда «люблю» мне снова говорил,
И в чувствах не могла я разобраться,
А ты меня по-прежнему любил.
Прости за то, что не тебе писала
Стихи о счастье и печальной доле,
Прости, что их другому посвящала,
Не понимая твоей острой боли.
И главное, чего я не сказала,
Ради чего письмо писала это:
Ошибки я свои все осознала,
И рада, что теперь с тобой мы вместе.

 Навсегда. Алексу.