Слова

Слова, как не дострелянная птица
Надломленным и кровоточащим крылом
Коряво-красные ложатся на страницы,
Царапают ослабленным пером

Мелованная тонкая бумага
Скрипит под натиском тяжелых строк
И рвется нить бессвязного рассказа
О том, как жить и как нажать курок

Устав от глупостей, излитых на бумагу
Я погружаюсь в сонное Ничто
Мне кажется, я не вернусь оттуда сразу
И Ангел глянет мне через плечо

Мы сядем с ним, поговорим о прозе:
- Писать слова – такая ерунда!
- Ты прав, мой друг, и вряд ли дело в позе,
Которую ты примешь у стола

- Писательская сила – в духе,
А дух твой слаб и мысли все в разброд
Проблема тут не в музыкальном слухе,
А в том, чтоб песнь твоя лилась в народ…

-Красиво говоришь, высокопарно,
Да только глупо, ты меня пойми
Писать ты можешь и бездарно,
А жить по совести – не просто, извини

Так спорил я и Ангел мой пернатый
Но нам пришлось к консенсусу прийти
И стала фраза та «крылатой»,
Мол, «жизнь прожить – не поле перейти»