Ничего не пишется
Болит горло
Кто-то отрубил мне голову
Кто-то умер
Не простит тот
Кто не растет по сравнению с самим собой
Горько голову наклоня
Голубь косит глупым глазом
На меня
Ко мне подкралась смерть
- Это какая-то ошибка! – я сказала
И смерти как не бывало
Значит, я выживу
А зачем?
Чтобы снова быть распятой
На нелепом перекрестке судеб?
Блестки сыпятся с небес…
Вот и поезд
В один конец
Кончен концерт
Прочь в ночь
Уходит утро
Ничего не пишется...
© Copyright: Оксана Кубатченко, 2004
Свидетельство о публикации №104090700801
Свидетельство о публикации №104090700801
Рецензии