Врачебная ошибка

Что Данте мне с его кругами ада,
где каждый грешник сам себе палач!
Больничный корпус в центре Ленинграда.
Прямой в сужденьях опытнейший врач.

Сей эскулап без тени оптимизма
сказал, как чёрт бы тронул кочергу:
«Кто вам сказал, что это аневризма?
Похоже, это опухоль в мозгу».

Ты всё наврал, подручный Демиурга!
Смотрю в глаза - холодные, как лёд,
но беспристрастный взгляд нейрохирурга
врачебных тайн больным не выдаёт.

Вердикт врача меня по сердцу чикнул
так, что взяла зелёная тоска.
«Он отгорел, как будто спичкой чиркнул» -
мелькнула вдруг нелепая строка.

Потом один, с лицом желтее воска,
все перебрав победы и грехи,
своей подруге -  опухоли мозга
я сочинял какие-то стихи.

Противный страх без всякого респекта
жестоко бил под дых, а за окном
мотала прялка Невского проспекта
людскую нить своим веретеном.

Так день за днём в палате из простраций
я жил, забыв о детях и жене -
то ждал конца, то жаждал операций,
то размышлял всю ночь лицом к стене.

А через месяц сломленный топограф
узнал, что были споры и затем
в моих мозгах компьютерный томограф
не отыскал озвученных проблем.

Профессор опечалился не шибко.
Болящих тут бесчисленная рать.
«Произошла врачебная ошибка.
Все эти снимки можете забрать».

Я целый день бродил по Ленинграду
и всё смотрел в заоблачную высь,
благодаря кого-то за награду –
зачем-то мне дарованную жизнь.