Муза

Ты знаешь, как трудно бывает
Порой даже строчку начать.
Ты пишешь и снова стираешь,
А хочется громко кричать:
«Куда же ты, Муза, пропала?
Быть может сидишь на столе,
Смеёшься тихонько в ладошку
И ждёшь, что я сдамся в борьбе.
Но нет, не на ту ты напала.
Я буду писать без тебя,
Создам я стихи и поэмы,
Ведь я напишу их любя.
Да, да. Я влюблюсь, ты не думай.
И ты будешь мне не нужна»
Тут Муза слегка испугалась
И быстро сошла со стола:
«Зачем же так грубо «не думай»,
«Ты мне не нужна, уходи»
Ведь я же могу и обидеться,
И муки твои впереди.
Пойми, я ведь тоже устала;
Мне надо слегка отдохнуть.
Вчера мне две сотни поэтов
Всю ночь не давали уснуть.
Вот так каждый день, каждый месяц,
Потом каждый год, каждый век.
Причём то, что он лучше Пушкина
Мнит каждый седьмой человек!
А сколько таких стихоплётов,
Что кличут меня день и ночь.
Ах, я не могу так работать.
Мне не кому даже помочь»
И мне стало Музу так жалко,
Что я ей дала отдохнуть.
Поэтому стих завершаю,
Продолжу потом как-нибудь.