Мысли о Мире

               

«Мир медленно гибнет» - сказал мне старый бродяга из Лиссабона, тот, что покорил много племен и народов, но для которого бутылка мадеры стала роднее брата, и милее солнца. Он говорил долго о слабостях мира, о безрадостной жизни, о скорой смерти всего живого, но мне было не важно. Я смотрел на его лицо, знавшее дым многих сражений, губы с не смытым пеплом победы и его глаза, темные глаза безумца убитого горем и бессмысленностью вечной жизни. Я не думал кто он и зачем он здесь и что ему нужно. А он все смотрел в мои глаза, пытаясь увидеть во мне союзника, но видел лишь смиренное безразличие. Потом мы пили мадеру и смотрели на темное море, как когда-то великие боги Европы любовались кровавой луной на бархатном небе, и вдыхали ароматы высокой травы и теплого белого камня, морской глубины и пряного ветра, черного неба и упавших звезд. Он молчал… Но внезапно я понял, что значили его слова, и что немного осталось старому миру, истощенному такими людьми, как я или он. Уже испитому до конца, миру, на дне которого остались лишь жалкие капли, которые стоит высушить жестокому солнцу, и чаша его расколется на миллиарды осколков. Но осколки эти все же станут звездами, правда, светить они будут уже новому миру, который, хоть на малую толику все-таки будет лучше. Я взглянул на него, он улыбался, странной, но искренней улыбкой отчаявшегося ни во что не верящего человека. Я пожал ему руку, и направился туда, откуда никому не суждено вернуться.