Он в жены взял одну девчушку
(числа не помню) в воскресенье
И в тот же день, как А. С. Пушкин,
Вдруг написал стихотворенье.
Перебирая лиры струны,
Писал стихи он всю неделю.
Заворожен был мир подлунный,
Страдала дева от безделья.
А он творил и днем, и ночью,
Совсем забыв свою девчушку.
Шли годы, жизнь прошла, короче,
И дева сделалась старушкой.
Она рыдала и бранилась:
"Кой черт тебя ко мне послал?
Иди сюда, ну сделай милость..."
А он - писал, писал, писал...
Поэт
© Copyright: Марк Ульпий, 2004
Свидетельство о публикации №104090300467
Свидетельство о публикации №104090300467
Рецензии