Жить, умирая

Она совсем рядом. Настолько близко, что иногда можно явственно ощутить её холодные прикосновения. Она – волна, рождённая толчком в пространстве, скрытом от нашего прикованного к песку взгляда и постепенно подступающая к берегу. Таких волн много, как и наших смертей, духовных смертей…Каждая из этих волн причудливо искривляет береговую линию нашей жизни, но содержит в себе не только деструктивное начало. Ломая и выгибая береговую линию, волны-смерти разглаживают и стирают с лица песка-жизни многочисленные неровности и шероховатости. До тех пор, пока не нахлынет мощным и непреодолимым обвалом физическая смерть-цунами. И ожидание её иногда становится мучительным, превращается в соблазн ускорить её приближение. Некоторые наивно пытаются искусственно вызвать цунами. Кто-то полагает, что смерть приходит лишь тогда, когда не остаётся шероховатостей, когда весь песок на очерченном только для него участке пляжа пропитан влагой, и начинает поливать песок кислотой одиночества, концентрированным раствором боли или же водой из животворящего источника счастья. Кто-то же сломя голову бросается в воду и плывёт навстречу цунами-смерти, погибая где-то в глубинах. У каждого свой способ, у каждого свой путь. Лишь исход один…

Когда тебя окатывает ледяной водой смерть, темнеет в глазах и становится невыносимо холодно, когда на стеклянной оболочке застывших глаз танцуют блики иного мира, так хочется, чтоб это была лишь очередная волна, так хочется сидеть на сухом песке и просто смотреть на воду, так хочется жить…жить, умирая…