***

В глазах роса.
Дрожит рука. Клочек бумаги.
Ты пишешь. Подобрать пытаешься слова:
"Любимая моя, нет, ты не виновата.
Я не виню тебя за то, что ты ушла."

Читаешь. Буквы растворяются в минутах.
Еще глоток. Смеешься невпопад.
На фотографии окурком выжжено "Я умер".
Из черной рамки на тебя ее прощальный взгляд.


Рецензии