Утро в Баскервиль-холл

       


- Утро, сэр… – дворецкий скупо цедит,
От души стараясь не ворчать.
Захлебнувшись в белом спермацете,
Замигала чадная свеча.

- Вы уже одеты? На охоту?
Полно, сэр, кого теперь убьёшь!
- Слышишь?.. Кто-то воет на болотах…
В мокрых стёклах призрачная дрожь…

Близко где-то… может быть, за милю…
Воет, воет… несколько ночей…
На портрете Гуго Баскервиля
Странная игра косых лучей…

Тусклый свет на изгородях тиса,
Иглы-листья буры на краях…
Барсуки, наверное, и лисы
Селятся в заброшенных домах…

Мокрый сыч на каменной ограде…
Круглый глаз уставился и ждёт…
- Сэр! Прошу, держитесь, Бога ради,
В стороне от торфовых болот!

На болотах дождь, туман и слякоть,
Здесь – глинтвейн и тёплые носки…
- Там водилась чёрная собака…
- Что вы, сэр! Издохла от тоски!..

Завтрак подан – (ох уж эти янки!
Снова сыплет пепел на ковёр), –
Право, лучше скушайте овсянки!

- Дрянь твоя овсянка, Бэрримор…