Шуты умирают – без смеха, без звона бубенчиков,
Без грустной улыбки, на белом от мела лице,
Они – как и мы, от рождения, смертью повенчаны,
И, также, как мы, понимают, что будет в конце...
И также, как мы, все идут они той же дорогой,
Но только смеются, когда мы роняем слезу,
И даже представ, пред величием господа Бога,
Великую чушь, они вместо молитвы несут...
И может быть это покажется пошлым и странным,
Но шляпу сними перед тем, кто во веки веков,
Ломает тоску, и смеется над нашим обманом,
И ставит на место могущественных дураков.
Кто правду свою говорит, и при том не робея,
Смеется над жизнью, без всяких великих прикрас...
В дурацком своем колпаке – он намного умнее,
В сравнениях пошлых – намного правдивее нас...
На смерть шута
© Copyright: Сергей Остроумов, 2004
Свидетельство о публикации №104090100097
Свидетельство о публикации №104090100097
Рецензии