О, запрокинувшая подбородок, поэтесса,
Твоих очей невидимый костер!
И жизнь твоя – безумная повеса,
Раскидывала душу, как шатер.
Мне далеко еще расти до этой муки,
Мне тяжело взглянуть в твое лицо,
И запрокинуть, так же к поднебесью руки,
Сорвать пытаясь времени кольцо.
Но мне, все так же глубоко «по-боку»
В какой стране страдать и быть чужой,
В какое время наливаться соком,
В каком году улечься на покой.
Цветаевой
© Copyright: Полина Семенова, 2004
Свидетельство о публикации №104090100317
Свидетельство о публикации №104090100317
Рецензии