почти написанное стихотворение Чарльз Буковски

я вижу тебя пьющей у фонтана миниатюрными
синими ручками, нет, твои руки не миниатюрны
они маленькие, и фонтан находится во Франции
где ты написала мне то последнее письмо и
я ответил и никогда больше не получал от тебя вестей.
ты  писала безумные стихи об
АНГЕЛАХ И БОГЕ, все заглавными буквами, и ты
знавала знаменитых мастеров и большинство из них
были твоими любовниками, и я отвечал в письме, все в порядке,
давай, входи в их жизни, я не ревную
потому что мы никогда не встречались. мы сблизились однажды в
Нью-Орлеане, на полквартала, но никогда не встречались, никогда
не соприкасались. так что ты продолжала со знаменитыми и писала
о знаменитых, и, конечно, что ты узнала
что знаменитости озабочены
своей славой – не прекрасной юной девушкой в постели
с ними, которая дает им это, а потом просыпается
по утрам писать заглавными буквами стихи об
АНГЕЛАХ И БОГЕ. мы знаем что Бог мертв, нам
сказали, но слушая тебя я не был уверен. возможно
дело в заглавных буквах. ты была одной из
лучших поэтесс и я сказал издателям,
редакторам, «напечатайте ее, издайте ее, она безумна но она
волшебна. в ее огне нет лжи.» я любил тебя
как мужчина любит женщину которой никогда не касается, только
пишет ей, хранит ее маленькие фотографии. Я бы
любил тебя еще больше если бы сидел в маленькой комнатке сворачивая
сигарету и слушал твое журчание в туалете,
но этого не случилось. твои письма становились все печальнее.
твои возлюбленные предавали тебя. малыш, писал я, все
возлюбленные предают. это не помогало. ты сказала
у тебя есть скамья плача и она стоит у моста и
мост этот ведет через реку и ты сидела на скамье
плача каждый вечер и оплакивала возлюбленных которые
ранили и позабыли тебя. я написал тебе но так и не
не получил ответа. один друг рассказал мне о твоем самоубийстве
спустя 3 или 4 месяца после случившегося. если бы я встретил тебя
то вероятно был бы несправедлив к тебе или ты
ко мне. так было лучше.