Я мог бы...

Я мог быть таким же – весёлым спокойным.
Нисколько не ниже и в меру пристойным.
Я мог быть красивее, лучше, сильнее,
сильнее, скромнее и даже добрее.
Я мог, но не стал. И сейчас с сожаленьем
плюю в зеркала на свои отраженья.
Какой-то не тот, словно весь вкривь и вкось.
Но всё же страшней то, что вижу насквозь.
В восторге немом словно поп в образа
смотрю, удивляясь, в мальчишек глаза.
Ах, мне б хоть чуток вот такого задора.
Тогда, не колеблясь, всё начал бы снова.
Я снова хозяин и снова батрак.
Болею, кричу за любимый «Спартак».
и снова, гуляя  с любимой девчонкой,
опасный квартал огибаю сторонкой.
Я снова влюбляюсь и снова ревную.
И первые строчки, волнуясь, рисую.
Ведь мог бы похлеще, ведь мог посильнее.
Ведь мог поправдивее и не краснея.
Но поздно – оставил рубеж позади.
И что-то беззвучно порвалось в груди.
Я мог быть таким, но теперь, с сожаленьем
плюю в зеркала на свои отраженья.

31 июля 1986 года
Москва