Да, наша жизнь – сплошная проза,
И где поэзия в ней, где?
И хочется мне несерьёзно
Ответить: «Видимо, нигде!»
Поразмышляв о смысле жизни,
Которого в помине нет,
Я приведу чужие мысли
В пример, прочту чужой сонет.
Но это будет ложью, фальшью,
Уходом в лабиринты слов.
И что же тогда будет дальше,
Коль дать ответ я не готов?
Но есть ответ! Он прост и ясен,
Его нет смысла мне таить:
Мне жизни каждый миг прекрасен,
И я хочу до ста лет жить,
Когда ты рядом, ты со мною,
Мне даришь ласку и любовь!
И счастлив я судьбой такою
И повторяю вновь и вновь:
Пускай судьба готовит слёзы,
Пусть больно бьет! Но знаю я,
Что жизнь ведь – не сплошная проза:
В ней ты – поэзия моя!
Жизнь сплошная проза?
© Copyright: Bulgakow Sergej, 2004
Свидетельство о публикации №104083000846
Свидетельство о публикации №104083000846
Рецензии