Пьеро

Как жаль, что я не пишу больше стихов. По-настоящему жаль. Так жалеют по ушедшим дням, по нехитрым игрушкам, навсегда оставшимся под твоей детской кроватью.
 Может, я наконец, стал взрослым? Но, разве взрослые люди не пишут стихов?
Так уж случилось, что мои пегасы улетели прочь и я сам наблюдал их красивый полет в безоблачном небе...
А мои музы?
Музы... Эти капризные девы давно заземлились, понарожали детей, обзавелись плоскостопием и склочным характером. Где их прежняя эмфимерность?
Грусть и осень. Не они ли ответственны за всех моих пегасов и муз? Только когда я по-настоящему, до краев полон грустью и осенью, крылатые кони покидают Парнас и возвращаются в мое уютное теплое стойло, где их уже ждет охапка свежей грусти и ведро печали. Музы стремительно худеют, в их походке появляется легкость и грация, а за спиной развеваются, подобно шлейфам, дивные волосы невесомых сказочных созданий.
И тогда звучит манадалина. И Пьеро выходит на сцену...





       Р.S. Конечно же, это неправда, я пишу стихи! Просто такая получилась миниатюра. Осенью навеяло :)