Прощальная

Всех эмоций не передать,
Ни строкой, ни штрихом масла,
Развиваем зодчество страстно
В поколениях, чтобы знать,

Что похожи и чувством, и лаской.
Что похожи и болью, и горем,
Может именно для того и
Дар дается – слов или  краски?

Не рисую, хотя могла бы.
Но, наверное, было б сложнее,
Сотворить полотнище: «Горе»,
Акварельку: «Вот я болею».

Со словом  ужиться легче,
Но оно же и жестче ложится,
«Не люблю тебя и тлею,
искрой той, что вновь разгорится».

Станет легче от таких писем
Одному хоть тому, кто брошен?
Не пишу уже пятый месяц,
Ровно столько мне было горше

От того, что слово так ранит,
Убивает или дурманит.
Можешь бросить мне в спину камень,
Если лучше от этого  станет.

Будет больно, но лучше правда.
Неожиданно? Но так легче,
Отболит быстрее на завтра,
Ведь на то у нас и человечьи

Чувства есть, чтобы жить, как Люди,
Не инертно, с высоким смыслом,
Ради песен, да ради судеб,
А не из-за привычности ритма.

Где обычный  «Привет» на утро,
Чтоб «Пока» перед работой,
После: «Что у нас будет на ужин?»,
«Как сегодня прошла работа?»

Да, быть может счастье в рутине…
Но помимо простого быта
Есть иное предназначенье,
То, что было тобой позабыто:

Любовь редкая, странная птица,
Ее корм не пустошь и скука,
А развитие и движенье,
И без этого жизнь ее – мука.

И пусть слово тебя мое ранит,
И пусть ранят тебя поступки,
Ты с другою счастливей станешь,
Отболев этот ад разлуки.

Отпусти меня, дай мне волю.
Видит Бог, я очень старалась,
Не моя это, видимо доля,
Быть женой твоей. Я пыталась.