В числителе полночь, зима в знаменателе.
Пока развлекаешь себя математикой,
от холода ты защищён.
Но дело в другом: на окраине города
тебя остановит, глаголами в голову,
похожий на птицу неон.
Для слухов империи - уши из бархата.
Всё сопоставимо: газетой позавтракав,
страдаешь за этих и тех.
А город молчит, тишиной запорошенный.
Как будто в истории только хорошее
имеет значение сверх.
Как будто тебе продолженье придумано,
свет в окнах чужих и чужое безумие, -
слепой механический шанс.
Как будто пришло торжество равноденствия,
в холодных руках скрыта мера бездействия.
И хочется верить подчас,
что вновь посетив переменную облачность,
луну в эпицентре разорванной полночи,
меняются в сердце своём.
Но видимо нас без инструкции делали,
лепили на ощупь, держали на дереве.
Не думали, что доживём....
Прогулка
© Copyright: Александр Анашкин, 2004
Свидетельство о публикации №104082800663
Свидетельство о публикации №104082800663
Рецензии