Мечта... посвящается Д. Кулагину

Ты безрадостно вкалываешь на немощный мир,
Затирая заплатой все надежды до дыр.
Находя лишь приют в темном мраке ночи,
Погружаясь в сюжеты, что дают тебе сны.

Завтра снова «подрыв», поднимает твой день,
Твою простынь, откинув, словно блеклую тень.
Чашку кофе и тосты, что подгорели чуть-чуть,
Ты опрокинешь в желудок и отправишься в путь.

На работу,  что так тебя достала давно,
Да, но что же поделать, ты на мели без нее.
А после снимешь бутылкою вечером стресс,
Ты, придавая словам давно потерянный вес.

Разочаровавшись в любви, надежде и вере,
Уже не частично, а уже в полной мере.
Так ты трупом идешь сквозь недели и дни,
Не чувствуя лета, не ощущая зимы.

Но не стоит скулить щенком у запертых врат,
Ты еще слишком молод, чтоб себя убивать.
Размышлением темным, что во мне смысла нет,
А лишь только в купюрах и звоне монет.

Только если захочешь,
Я желаньем чиркну,
Об кремень поступка,
Высекая искру...

Встань у зеркала утром, на себе посмотри,
Ты просто старик, хотя всего двадцать три.
Что в солнце не верит, смотря на огненный шар,
В кривотолках, сжигая, свой талант в сизый пар.

А ведь можно увидеть даже в мраке свой луч,
Что орды пробьет в небесах хмурых туч.
Или просто зажечь зажигалкой свой свет,
Разводя серость будней так похожих на бред.

Только если захочешь,
Я желаньем чиркну,
Об кремень поступка,
Высекая искру...