Истории сентября Подборка до 2003 года

              ***
   И оттолкнувшись от земли –
   Лететь… Дыханья не хватает.
   А вот и ноги вновь пошли,
   Решив, что люди не летают.
   Да, не летают, - но опять,
   Толкнувшись от земли на вздохе, –
   Непозволительно летать…
   И быть счастливей очень многих.


                Сирень

   Мне не сказать, куда спешу,
   В руках – цветы, а в мыслях – нечто,
   И на дворе июльский вечер,
   Мне не сказать, куда спешу…

   Мне не сказать, о чем печаль
   В минуты истинного счастья.
   Вам не принять во мне участья,
   Мне не сказать, о чем печаль…

   Но я скажу, чему смеюсь,
   Когда вокруг ложится вечер, -
   В моих руках сияют свечи
   И ими путь домой отмечен.
   Вам не понять, чему смеюсь.


                ***
   Наше лето кончится в сентябре,
   Как кончалось уже не раз.
   А пока не дай умолкнуть игре,
   Неразумно звучащей в нас.
 
   Пусть рассудок скроется до поры,
   Когда кончится та игра.
   А пока дни после немой жары
   Оставляют нам вечера.

   Мы с улыбкой вспомним семь наших бед, -
   Пусть рождаются в сентябре.
   А пока до бедности дела нет
   Утопающим в серебре.

   Позабывшим в смутном теченье дней,
   Что разлука не за горой…
   Дай мне Боже в солнечном сентябре
   Все, что было, назвать игрой.



               Собирая венок
                «Все ли еще собираете
                свой венок?»
                А.Грин «Бегущая по волнам»
   Кто – венок,
   Кто – сад,
   Кто – потери след,
   А кому – меж строк
   Промелькнувший бред.
   И была б строка, -
   А то – между строк…
   Чистоту листка
   Не сотрет озноб.
   По крупице – сад,
   По цветку – венок,
   По числу утрат, -
   То, что между строк.
   То, что мне понять
   Не дает строка.
   Как чужая прядь
   Вьется у виска.
   Не тяни руки –
   Это ночи тень,
   Не открыть замки
   На вчерашний день,
   Промелькнул меж строк, -
   Как закат - погас.
   Улови упрек
   Нелюбимых глаз.
   Улови строку, -
   Ту, что между строк.
   Не гони тоску, -
   Дай собрать венок.


             Подражание Цою

   После ночи бессонной – призрачный день,
   Напоенный светом и суетой,
   Напоивший душу водой неживой, -
   И его не стереть…

   После стольких метаний – пустеющий дом,
   До утра хранящий дым сигарет,
   До конца твердящий, что прошлого нет, -
   Я не жду никого…

   Приходящее утро торопит встать,
   За захлопнутой дверью молчит мой дом,
   Я пускаюсь в путь с закрытым лицом, -
   Отправляясь искать…


                ***
   Осень, оборвана нить паутины,
   Наша непрочная нить.
   Дай же нам Бог поважнее причины
   Вновь сочинить,
   Дай же нам Бог поскорее расстаться,
   Чтоб ни слезы не пролить, -
   Шаг, поворот, - и должна оборваться
   Тонкая нить.


                ***
   В костер сложила и сожгла, -
   Погасло пламя.
   Все – от угла и до угла:
   Страницы, мысли, - все дотла,
   Двумя руками.
   И только пепел на руках
   Согреет кожу, -
   Последний, судорожный взмах
   Того, что умерло на днях,
   Но всех дороже.
   А пепел ветер сдует с рук,
   Швырнет за окна, -
   Итог прозрения и мук.
   И даже глаз моих испуг
   И тот поблекнет…
   Ну, вот и все мои дела.
   И что за дело
   Знать, что в руках моих - зола,
   Что я прошедшее сожгла, -
   И все сгорело.


                ***
   Я не сержусь на редкость наших встреч
   И не гадаю, что ты в них находишь…
   Раз ты не хочешь ими пренебречь,
   Я не хочу будить своих чудовищ.

   Они глаза откроют в свой черед,
   Услышав звук захлопнувшейся двери.
   Я знаю, ни одно из них не врет, -
   Но что с того, когда я жду и верю.


                ***
   Закрыть глаза, вздохнуть - и все забыть.
   И чувствовать, что город снова светел,
   И ты уже за все грехи ответил,
   И прошлое не нужно ворошить.

   И что тебе опять бродить одной
   По улицам, до ужаса забытым,
   И ощущать рукой тепло гранита,
   Нечаянно согретого тобой…


                ***
   А повороты улиц
   Насмешливо-светлы,
   Опять глаза наткнулись
   На острые углы,
   Опять фасады зданий
   До боли ранят взгляд, -
   Приветствий и прощаний
   Свершаемый обряд.
   Пусть ветер шаловливо
   Толкнет из-за угла,
   Как просто быть счастливой
   В такие вечера.
   Как просто возвращаться…
   А, может, возвращать?
   Здесь мне дано встречаться,
   А городу – прощать.


                ***
   Иной раз хочется пленить,
   А после рвать тоску, как нить…

   Но разве нить - тоска моя?
   И разве мне дано - пленять?

   А мне дано – хранить тоску
   И память встреч, стежок к стежку.

   Вот только стоит ли беречь
   Другим оброненную речь?

   Когда тебе дают понять,
   Что все же главное – пленять…

   Прости, - пленять, а не хранить
   Случайных встреч былую нить.

 

                ***
   Я ничего не жду от встреч,
   Но все пытаюсь обмануться,
   А ты ведешь учтиво речь
   Там, где осталось улыбнуться.
   И я опять виню тебя,
   Хотя сама я виновата, -
   Нельзя, надежду теребя,
   Просить у прошлого возврата.
   А я забыла и прошу, -
   Нет, даже требую былое.
   Как будто все, что я пишу,
   Даст отпущенье нам с тобою.
   Как будто все, что ты дала
   И что отнять уже не в праве,
   Ложиться во главу стола
   И застывает между нами.


                ***
   Я прошу, не мечтай о завтрашнем дне,
   Пока нынешний длится день.
   Я прошу, прости тишину тишине,
   Канители прости канитель.

   Не спеши в молитву слагать слова,
   Умоляя о жизни иной,
   А не то – будет завтра болеть голова
   От поспешной молитвы той.

   Кто-то должен уйти, а кто-то – избыть
   Каждый шепот этих аллей…
   Я прошу – проси лишь сегодня жить
   У хранящих мир тополей.


                ***
   Уже и первый дождь со снегом,
   А для меня все пахнет летом.
   И листья прелые шуршат
   Так, будто не упали вовсе,
   Хотя зима сменяет осень,
   Мой не обманывая взгляд.

   Да и обманывать нелепо –
   Я знаю, что давно не лето.
   К чему же снова проверять?
   И я сержусь, себя ругая
   За то, что здесь живу - другая…
   Сержусь из страха потерять.


                ***
   В наших встречах есть что-то краденое,
   Как во встречах любовников.
   Кто украден? Нет, кем украдено
   Это время, прозрачно-ломкое?

   Горсти фраз, словно горсти бисера,
   Рассыпая по комнате,
   Мы висим, почти независимые
   От условностей.

   Кто нам скажет: «Не укради»?
   Говорите, пожалуйста.
   Эти встречи мы взяли в кредит, -
   И не жалуемся.


               Подражание Ахматовой

   И в наступающую ночь
   Смотреть без страха и печали, -
   Мы слишком многое встречали
   Без опасений и тревог…
   К чему теперь дрожать от страха?
   У каждого – своя рубаха.
   И выше нас – один лишь Бог.



                Пятистишия

                ***
   Жизнь, как глоток воды из родника,
   Еще вчера берущего начало
   От этих листьев, этого песка,
   И к счастью не забывшего пока,
   Что бить ключом – не много и не мало.

                ***
   Ну, зачем вы говорите: «Не было»?
   Я-то знаю, потому что – было.
   Все, что поросло быльем и небылью,
   Все, о чем вы попросту не ведали, -
   Это все со мной происходило.

                ***
   В этом доме, в котором я просто жила,
   День за днем ожидая явления чуда,
   Как везде в этом мире – всего пополам,
   Чудеса и причуды лежат по углам,
   Вместе с пылью я их выметаю оттуда.


                Апрельский снег

   Ну вот, опять весенний снег,
   Как некий талисман апреля,
   В который я сама не верю,
   Но в чем хочу уверить всех.

   Да, для меня мой талисман –
   Снег, никому не нужный больше,
   Когда в лицо метет и поршит
   Уже прошедшая зима.

   Я вспоминаю каждый раз
   Его упущенное время,
   Когда он мог лежать недели,
   А не растаять через час.

   Он для меня – приход весны,
   Приход решительный и горький,
   Когда дыханье сперто в горле,
   И все шаги предрешены.

   Ему дано не больше дня,
   А мне – весна и жизнь в апреле…
   И я от радости не верю,
   Что он идет… не для меня.


                20:00 (восемь часов вечера)

   Из ожиданий всех возможных видов и сортов
   Одно – твое (забудь про оправданья).
   И дело не в количестве часов,
   А в том, как слух уверовать готов
   В твоих шагов и голоса звучанье.

   Как просто я распознаю такой обман
   И улыбаюсь сдержанно и мудро.
   Я жду тебя, - я не схожу с ума,
   Я сочиняю строчки – и тома…
   И ты придешь когда-нибудь… под утро.


                ***
   Это лето, пришедшее невпопад,
   Дорогой, но нежданный гость.
   Подари же мне пару сухих утрат
   Или горького смеха горсть.
   Нет, подай, как нищему подают,
   Отрезвляющую печаль…
   Это лето, как чей-то чужой уют,
   Все мечтает меня укачать,
   Убаюкать под сладкий, пустой напев.
   Или это мерещиться мне?
   Ничего не вспомнив и не одолев,
   Я мечусь в твоей тишине,
   В твоих теплых, ласковых полуснах…
   Дай мне грусть или успокой!
   Я почти забыла, что значит страх
   Навсегда остаться такой.


                ***
   Все будет просто и смешно,
   Смешно порой до грусти.
   И то, что было и прошло,
   Нас все-таки отпустит.

   Всего-то дел на полчаса, -
   Невелика потеря.
   Ведь ты - не веришь в чудеса,
   И я – почти не верю.


                ***
   Сквозь туман да в озеро
   В эту рань,
   Чтобы заморозило…
   Перестань.
   Кто же здесь купается
   На заре?
   Да еще не в мае, а
   В сентябре.
   Брось-ка лучше камешек
   В эту гладь, -
   И иди по краешку
   Досыпать.


                ***
    Одно движение руки…
    Но страх сковал движенья рук.
    Как все другие игроки,
    Я не могу прервать игру.

    Как все, опущенная в мир,
    Боюсь нарушить с миром связь.
    Но я прошу хоть б на миг
    В нем ничего не изменять.


                ***
    А выбор как всегда идет, скользя,
    Между запретом внутренним и внешним.
    И так легко сказать себе: «Нельзя»
    В надежде, что при этом станешь прежним.

    Молчать труднее, но пока молчу,
    Замуровав готовые ответы.
    Так просто было говорить: «Хочу»,
    Не уточняя ничего при этом.

    А слово «можно» – странное на вид
    Лежит под грузом страхов и печали…
    И зеркало любое утаит
    Следы давно забытых обещаний.


                ***
    Надоело быть правой – скажи мне,
    Что я не права.
    Как легко признаваться в неправде
    Дурных предсказаний…
    Надоели слова, не застрявшие
    В горле слова.
    Прикажи мне молчать, -
    Я исполню твое приказанье.


                Власть ноября

    В этом городе снова дожди и снег…
    А другое нам ни к чему.
    Если влага коснулась усталых век, -
    Улыбнись беспечно ему.

    Мрак и холод – синонимы ноября,
    Ты ждала их с конца весны.
    Если нужно когда-то что-то терять,
    Эти дни предопределены.

    Тот, кто примет всю тяжесть своих потерь,
    Никого ни в чем не виня,
    Для того однажды придет апрель,
    Где не властна власть ноября.


                Июль 2002 года
   
    А мир опять стал звонким и пустым,
    Как Мертвый город светлой летней ночью.
    И все, что мне рассказываешь ты,
    Лишь для него написанный подстрочник.

    Лишь нам одним знакомые слова,
    А для других не будет: «Ссылка ниже».
    Тот, кто однажды нас заколдовал…
    К нему вопросы. Если он услышит.


                ***
    И зависть острая, как боль,
    К твоим  восторгам и тревогам.
    Ты мне, как ангелу, позволь
    Чуть помаячить за порогом,

    Почудиться, чуть-чуть войти, -
    Но в мир чужой нам нет дороги.
    Ты мне, как ангелу, прости
    Мое молчанье на пороге.

    Мои ненужные слова,
    Ведь прошлое непоправимо…
    Но все же станет ночь светла,
    Как ангел, пролетевший мимо.


                ***
    Понятно, кто виноват – сама,
    А хочется переложить на кого-то:
    Родители, кошки, друзья… дома?
    Все их проблемы и их заботы.
    Но ты ведь затеяла это сама…


    Платившая, вздумала не платить
    (А ведь просили совсем немного).
    Кого ты решила перехитрить,
    Надеясь, что можно украсть у Бога?

    И вот теперь платишь по всем счетам:
    Болеешь, чахнешь – и нет ответа.
    Но все-таки счастье дано и нам…
    Нам дали счастье… когда-то… где-то.


                ***
    По утрам – будильник, кофе,
    Через полчаса – корвалол,
    И – марш на работу.
    Нет, не надо меня ругать.
    Да, я опять
    Вечером: болтала по телефону,
    Потом писала стихи,
    Потом не могла уснуть.
    Мне – отдохнуть?
    В гробу, там по-настоящему отосплюсь.
    Тьфу-тьфу-тьфу, да я и не тороплюсь.
    Просто, мама. Я наконец живу.
    Наяву.
    Не грежу, не брежу – здесь и сейчас.
    И одновременно нигде.
    Вот при такой ерунде
    И нужны – будильник, кофе,
    Через полчаса – корвалол,
    И карты на стол.


                ***
    Елена, извини за этот бред,
    Но в нем и ты частично виновата:
    Опять по кругу, после стольких лет,
    Когда назад, казалось, нет возврата.

    Открыть случайно старую тетрадь
    На громкой фразе – прошлое забыто.
    А говорила – не умею врать
    И забывать прошедшие обиды.

    Ты помнишь наше слово «никогда»? -
    Все никогда не будет так, как прежде…
    Но мы с тобой упрямо шли туда,
    Где мир еще светлей и безнадежней.

    Где пухнут телефоны от звонков,
    И каждой фразой, - как ножом по коже…
    Ты изменилась – вот итог всех слов.
    И я мгновенно изменилась тоже.


                Зеркала
   
                «Ты хочешь не повидаться со мной,
                а посмотреться в меня, как в зеркало…»
                из услышанного разговора

    Мы все порой играем в зеркала
    И отражаем – не всегда правдиво…
    Не верь чужой поверхности стекла,
    Взгляни сюда: я, кажется, смогла
    Бесстрастно сохранять твои порывы.
    Под ровное сияние свечи –
    Или торшера – суть сейчас не в этом.
    Мы помолчим,
    Ты не ищи причин,
    Вглядись в себя на грани тьмы и света.
    Я отражаю четко, как стекло,
    Все то, что зеркала не отражают:
    То прошлое, что так и не ушло,
    То будущее… нет, себе назло,
    Про будущее здесь не вопрошают.


                ***
    И я опять хватаюсь за стихи,
    Как в прежних жизнях – за кинжал и яды,
    Но нынче делать это не с руки
    (Хотя вокруг по-прежнему глухи), -
    Ты понимаешь, объяснять не надо.

    Ты знаешь, что такое пустота,
    Когда схватиться не за что и нечем.
    И мы себя беспамятностью лечим,
    Что б, не дай Бог, не прыгнуть вниз с моста.
    Давай забудем, что живем не так.

    Не так, как представляется другим, -
    Тем, что давно нам жизни расписали.
    Не так, как напридумывали сами,
    А так, как крутит карусель круги.
    Ну, сколько ж раз вставать не с той ноги!

    Давай опять засветим по свече
    И пожелаем… Нет, желать не стоит.
    Не стоит плакать на чужом плече,
    Не стоит брать рецепты у врачей, -
    Нас все равно ничто не успокоит.


                ***
    Как говорил сэр Макс: «сплетать слова»,
    Ткать полотно из слов и умолчаний.
    И с легкостью мы стали колдовать,
    Кроя на строчки старые печали.

    А что-нибудь еще, помимо слов,
    Вплелось в ритмичный перестук размера?
    Клочок души, обрывки давних снов,
    Уютный свет привычного торшера?

    Не знаю. Как знаком такой ответ.
    Но кто сказал, что я должна ответить?
    Опять сплетаю вместе тьму и свет,
    Опять не знаю, что мне делать с этим.


                ***
    Извини, захотелось побыть тишиной,
    Твоим эхом в пустой, незнакомой квартире,
    Где звучит непокой твоих встреч не со мной,
    Где мне быть белизной, как пробелам в пунктире.

    Не сердись, я приду лишь на четверть часа,
    Бестелесно, как свойственно брошенным душам.
    Кто молил небеса? Нам вредны чудеса.
    Нам от них угасать… Нет, я – эхо, не слушай.


                ***
    Наши страхи – странные зверюшки,
    И не так их просто приручить.
    Кто на этот раз сидит в подушке,
    Чтобы ночью радио включить?

    Не увидеть, слышен только шепот.
    Что применим – пряник или кнут?
    Весь годами обретенный опыт
    Исчезает в несколько минут.

    Ладно, бормочи себе, уродец,
    Хоть пойму, какой породы зверь.
    Утро, как иконный чудотворец,
    Распахнет захлопнутую дверь.

    Все, пора ложится спать, зверюшки,
    Ничему мне вас не научит.
    Кто опять сидит в моей подушке,
    Чтобы ночью радио включить.


                ***
    Опять почти мои слова
    Вплетаются в чужие строчки,
    И камнем я лечу в провал
    Почти знакомых многоточий.

    Я здесь была, моих шагов
    Здесь отпечатки можно встретить.
    С богами или без богов,
    Но совпадений нет на свете.

    Мы все встречались где-нибудь –
    Во сне, а, может быть, в астрале?
    И я не в силах упрекнуть,
    Что вы быстрее написали.


                ***
    Я эхом вторю чьим-то голосам
    Чужим. И отражаю чьи-то тени.
    Брожу то каплей по листу сирени,
    То ветерком по детским волосам.

    Я рядом с вами, но не уловить
    Вам ни шагов моих, ни силуэта,
    Я - словно отблеск прожитого лета,
    В котором ничего не изменить.

    Непрошенная, как немой укор,
    Озвученная – вашими речами.
    Ну, что же вы так резко замолчали?
    Я – здесь, я есть, Судьбе наперекор.


                Август

    Август, совсем на себя не похожий,
    В городе белых ночей.
    Кто-то опять не к добру растревожил
    Музыкой светлых речей.

    Музыкой слов или горьким смыслом,
    Чем-то моим во мне.
    Звездам, подобно счастливым числам,
    Снова гореть во тьме.

    Август, у нас тут почти что осень,
    Привкус былых разлук…
    Все мы кого-то о чем-то просим,
    Кто – про себя, кто – вслух.

 

                ***
    Желания, как перепутанная котами пряжа.
    Держись. Теперь, пока не распутаешь,
                ничего не свяжешь.
    Держусь, распутываю, дергаю за кончики
                терпеливо –
    Узлы и обрывы.
    Взять бы и отнести на помойку прямо.
    Как бы ни так! Забыла, какая ты
                на самом деле упрямая?
    Сама желала. Твои же страхи, как кошки,
                все это запутали.
    И в кусты.
    Тогда это будешь уже не ты.
    Соглашаюсь – не я. Значит, будем
                распутывать все до упора.
    Без всяких споров.


                ***
    Очарованность однажды рождает  раз-очарование.
    От этого становится больно заранее.

    Так больно, как будто уже рассталась
                с твоими чарами.
    Как будто кто-то назвал их случайными.

    Случайно живем. Случайно встречаемся и –
                прощаемся.
    Все жизнь как будто недоучившиеся
                учащиеся.

    Недопонявшие чего-то простого и самого главного –
                мысли одной.
    Прости, что нагружаю тебя виной.

    Кто виноват, что все мы такие, какие есть,
    Сейчас и здесь?
    Никто. А о том, какими были или
                какими будем –
    Забудем.


                ***
    Если боль – это опыт, за жизнь накопила
                немножко опыта –
    Пузырек или склянку аптечную,
    Бесполезную, как капли сердечные,
    Закупоренную плотно от шума и топота.
    Спрятанную на полке среди других пузырьков
                и скляночек.
    Не отыскать. И, наверное, это к лучшему.
    Учу других, сама еще никем не наученная,
    Переполненная неуверенностью, как Ноев ковчег.
    Не спрашиваю, так же у других или
                как-то иначе,
    Когда капля падает в склянку – плачу,
    Когда переливаю в чужие – молчу,
    А выбросить не хочу.


                Цветок папоротника

    Ты влюблена, а мне – тепло от этого:
    Очередная странность бытия.
    Вслед за тобой сквозь дебри Беспросветного
    Горю цветком купальского огня.
 
    И не ворчи, что я напрасно каркаю.
    К чему нам этих споров чертовня?
    Ты – огненный цветок, цветочек папоротника,
    А я – лишь отблеск этого огня.

    И в этом – все проблемы, все метания,
    И даже дружбы нашей колдовство, -
    Огонь себя согреть не в состоянии…
    Но я-то знаю, как ему темно.


                Осень. Перепады настроения.

                ***
    На даче – как на другой планете,
    Отделена не пространством – временем,
    Выброшенная в соседнее измерение…
    Раньше забывала про все на свете.

    Теперь… И как перемениться сумела?
    Разъять пополам себя, неделимую,
    На душу, беспрестанно где-то носимую,
    И никому не нужное тело?

    Живу – ведь приехала передохнуть.
    И в общем три дня осталось до срока…
    Но от меня здесь так мало проку,
    Что скоро отправят… куда-нибудь.

                ***
    За каждый полет взимается плата –
    Падение. Снова стремительно падаю.
    Снова настроения перепады.
    Снова не успеваю ставить заплаты
    На жизнь, расползающуюся под руками.
    Сквозит… И весь становишься съеженным, -
    Колючками вверх ежом потревоженным,
    Комочком глины под каблуками.
    А жизнь упорно тыкает носом
    В твое бескрайнее несовпадение.
    Попытка взлета – опять падение,
    Опять бессонниц глухие бдения…
    А счастье - коротко и без спросу.

                ***
    А все еще не в осени живу,
    Хотя, как все, ворчу, что кровь не греет,
    Считаю в кронах желтую листву
    И жду – когда же включат батареи.
    Но все-таки – еще живу не здесь:
    Не то – в зиме, не то – в прошедшем лете.
    Хотя, как всех, пронизывает ветер,
    В лицо кидая ледяную взвесь…
    Но все-таки еще живу не здесь.

                ***
    В одиночестве – значит, опять не с тобой, -
    В этом есть отголосок невнятного смысла.
    Сколько раз нас уже разводило судьбой?
    Мне, пожалуй, не вспомнить и не перечислить.

    Что такое должна я прожить без тебя?
    Или жизни твоей я мешаю сложиться?
    Даже сроки известны – конец сентября.
    Кто сказал, что теперь все должно измениться?

    В одиночестве. Это не значит – одной,
    Просто снова не с теми, с кем хочешь быть рядом.
    И смеется таинственный смысл неземной,
    Разъедая нам душу провидческим ядом.


                Истории сентября

    Пожелала осенней тоски – и зря.
    Ладно, ты ведь не знала, что так получится.
    Вот опять истории сентября,
    Как пружина в часах, стремглав, раскручиваются.

    Ударяя безжалостно по рукам -
    Не тебя, а снова кого-то рядом.
    Вот опять – в бессилии ждать звонка,
    От вины ни с кем не встречаясь взглядом.

    А всего-то просила чуть-чуть тоски, -
    Той, осенней, которой привыкла мучится…
    Мир опять рассыпается на куски, -
    И никто не скажет мне, что получится.


                ***
    Я смотрю на мир прямо, а не через розовые очки,
    На ваш мир... Но есть еще мой – увиденный только
                моими глазами,
    И в этом мире, несмотря на все ваши затрещины
                и тычки,
    Все пути по прямой, между двумя точками,
                которые нас связали.
    Почему надо спорить, чей взгляд реальнее и верней?
    Вы несчастны, не вам твердить, что у меня –
                иллюзия счастья.
    И к вам – одна только просьба: до конца моих дней
    Мною не руководить и не принимать во мне
                горячего участья.

                Надежда
   
                «Надежда – глупое чувство»
                Максим Фрай

 Да, глупое, но все равно надеюсь,
 И это больно, кажется, до слез:
 То ждать куда-то вдруг пропавших денег,
 То просто ждать – надолго и всерьез.

 И иногда так хочется, чтоб разом
 Все это разлетелось на куски.
 Но я надеюсь – чтобы там ни думал разум
 По поводу маразма и тоски.

 Как мы умеем отыскать причину
 Себя помучить… Ну, не надо лгать.
 Ныть десять лет от жизни чин по чину,
 Все изменить – и снова ныть начать?

 Смешно. И я смеюсь слегка натужно,
 Хотя порой бывает, что до слез:
 Надежду – внутрь, все прочее – наружно.
 И это не для смеха, а всерьез.

                Возвращение

 На завтра обещали мокрый снег -
 Виски противно ломит к непогоде:
 Но я сумела совершить побег
 И побродить там, где никто не бродит.

 Когда я здесь была в последний раз?
 Год-два назад? Лет пять? – но все знакомо:
 Когда-то здесь в автобусе тряслась
 И называла это место домом.

 Здесь все еще остались тополя,
 Дома – не центр – обшарпаны все также,
 И ноги сами просят попетлять -
 Нет, постоять, но я иду все дальше.

 Здесь до сих пор всплывают миражи,
 Терзая сердце, словно по заказу…
 Тоску ведь тоже стоит заслужить, -
 И пережить, не пожалев ни разу.


                Первый снег

 Первый снег – ожиданием счастья, прощеньем обид,
 Чем-то близким до боли, моим в затухающем свете.
 И опять это город, такой неприступный на вид,
 Открывает мне душу в доверчиво-ласковом жесте.
 
 Он похож на тебя, он боится обмана и лжи,
 Он кошмар для кого-то, кто видит в нем холод и ветер…
 Но почти невозможно вне этого города жить,
 И совсем невозможно на просьбу его не ответить.


                Присказка

 Странно думать, что ты ждешь
 Моего звонка.
 Что посеешь – то пожнешь, -
 Присказка.
 Что посеешь – то пожнешь, -
 День за днем.
 Проводов холодных дрожь,
 В горле – ком.
 Проводов холодных дрожь, -
 Боль невстреч.
 Проливается, как дождь,
 Наша речь.
 Проливается, как дождь, -
 Так сладка…
 Странно думать, что ты ждешь
 Моего звонка.


                ***
 Перебирать неделю разговор…
 А там и Новый год не за горами.
 Давай с Судьбой подпишем договор,
 Нет, - от нее откупимся дарами.

 Уж лучше сразу заплатить сполна,
 Чем день за днем цедить, как кровь, по капле.
 На плечи давит старая вина
 И нас к земле притягивает камнем.

 Скажи, чем можно заплатить Судьбе?
 Деньгами – вряд ли, значит, - ожиданьем.
 И вот мы снова – каждый по себе,
 С больной тревогой и пустым страданьем.

 И нам никто не станет потакать,
 С нас снимут плату, не спросив согласья…
 Но, может быть, мы сможем отыскать,
 Чем заплатить за две недели счастья.

                Тридцать первое число

И снова тридцать первое число,
Не рубежом уже и не итогом,
А мыслями, что ползимы прошло,
А я еще не сделала так много.

Что вот - рукой подать до февраля,
До дня рожденья – тоже странной даты.
А там уже и прибавленье дня…
И те, кто ждет весны, не виноваты.

Не буду врать, что я ее не жду,
Но для чего-то нам даются зимы…
И Новый год опять, как на беду,
Приблизился почти неотвратимо.


                ***
Ты знаешь, а у нас - опять метель,
Как странный знак того, что все в порядке…
Работа, понедельник, канитель,
Несданных дел, как спущенных петель.
А я куда-то смылась без оглядки.

И, судя по всему, - туда, где ты,
Хотя мне стыдно признаваться в этом…
Опять дороги, здания, мосты, -
Привычный круг привычной суеты.
Но мысли не удержишь под запретом.

И мысленно: «Ну, как твои дела?
У нас – метель, и вроде все в порядке,
Звонить не буду – разорюсь дотла…
Хотя разок, наверное, могла б».
Все, ждем до завтра… и грустим украдкой.


                ***
Снова тяжесть того, что дано, нам ложится на плечи,
Снова грубость того, что пугает, нас бьет по щекам…
Но мы все-таки вместе, и так – не труднее, а легче,
Но мы все-таки рядом – назло равнодушным богам.

Снова странность того, что сбылось, нас уносит все выше,
Снова вредность того, что разбилось, скрипит на зубах…
Но мы все-таки есть, даже если друг друга не слышим,
Но мы все-таки ждем, даже если плутаем впотьмах.

Ничего не меняется: снова, и снова, и снова,
То летаем – то падаем, то ворожим – то дрожим…
Кто-нибудь, ну, пожалуйста, дайте, - ну дайте туза козырного,
Отыграть у Судьбы эту, в общем, несносную жизнь.


                ***
Четверг – до понедельника три дня.
Четыре - если быть совсем уж точной…
Еще не время доходить до точки
И ожиданье с данностью равнять.

Еще не время дергаться и ныть,
Привычно в степень возводя тревогу,
Еще дела спасают понемногу,
Хотя бы тем, что их не отменить.

Неделя ожиданья – пополам,
Мы добрались почти до середины,
Чуть-чуть – и сменят знаки величины,
И в плюс пойдет все, что мешало нам.

Осталось пережить еще три дня.
Три с половиной – если быть занудой.
Дверьми не хлопать и не бить посуду…
И кто-нибудь да наградит меня.


                ***
Просто плохо, - и некому даже
                устроить истерику.
Мысленно – тебе, но помогает
                весьма условно.
Вечер воскресенья, мы переползаем,
                наконец, к понедельнику.
Хуже всего то, что пожелания судьба
                всегда выполняет дословно.

Подожди: дай – вспомню, что же там было
                в моих желаниях?
Как-нибудь, когда-нибудь… Менять слова
                уже слишком поздно.
Надо рассмеяться. Или смириться
                со всем заранее,
Но юмора нет, и, кажется, в запасе остались
                одни лишь слезы.

Радует одно, что слезы и истерики –
                только мысленно,
Когда увидимся, сразу же забуду
                про эти мелочи…
Даже если встретимся не наяву, а
                всего лишь письмами.
Вечер воскресенья. И, Господи, -
                сутки еще до встречи.


                ***
Успокаивать нервы вязаньем… А чем же еще?
Говорят – помогает. Что я подтверждаю невольно.
Ожидание стало привычной, заученной ролью,
Как привычен давно лицевых и изнаночных счет.

Руки заняты делом, а мысли – совсем не у дел.
Монотонность работы, почти что – молитва и четки.
Тихо спицы стучат… как до взрыва секунды отсчета.
Только взрыва не будет, - все дальше сдвигаю предел.

Успокаивать нервы вязаньем – смешная игра.
Вот сейчас помогает. И я говорю ей «спасибо».
Ожидать без конца – это в принципе невыносимо…
Бесконечным вязаньем заполнены все вечера.


                ***
Завидовать чужим стихам и судьбам…
Какая чушь. Какое искушенье.
Опять пытаюсь доползти до сути,
Опять ловлюсь в круговорот решений.

Где так легко разменивать печали
На ровный счет рифмующихся строчек…
Десятка два забытых обещаний
Лежат в душе, как выцветший подстрочник.

Что ж, мне опять живется легче многих…
А хочется – не легче, а счастливей.
Так надоело обивать пороги,
С богами споря все невыносимей.

Так надоело доползать до сути,
Не находя приемлемых решений.
Завидовать чужим стихам и судьбам…
Да, знаю, - чушь. Но все же – искушенье.

                ***
Господи, что нужно сделать?
Отдать половину жизненных сил?
Измениться? Но я и так уже изменилась.
Вымолить для него денег? –
Потому что денег он как раз никогда
У меня не просил.
А я их трачу. И для него это –
То ли проклятие, то ли милость.

Господи, что нужно сделать?
Опять с половины шестого не сплю…
Ты не отвечаешь ему. Но мне ты обычно давал ответы.
Может быть, подскажешь?
Потому что слишком мало –
Просто говорить кому-то «люблю».
И при этом быть не рядом,
А в этом моем непонятном «где-то».


                ***
Черная кошка по имени Ночь
Опять залезла под одеяло,
И мы с ней –
Спина к спине.
Знаешь, а это не так уж мало
Чувствовать рядом
Черную кошку по имени Ночь.

Черная кошка по имени Ночь,
Все наши страхи, боли и нервы,
И мы с ней –
Наедине.
Это не так уж плохо, наверное,
Укладывать спать
Черную кошку по имени Ночь.

Черная кошка по имени Ночь, -
Твоя. А чья же – скажи на милость?
И мы с ней –
Как дверь в стене.
Я не жалею, что так случилось…
Оставлю себе
Черную кошку по имени Ночь.


                ***
Кому-то мстит забытая душа, -
Мне досаждает брошенное тело:
Оно вкушать желает не спеша,
Зарядку делать, чтобы не ветшать…
А я им занимаюсь – между делом.


                ***
И здешней жизни по глотку…
Не утопиться б, не напиться б.
Еще немножко начеку,
Еще не в тему, не в строку,
Но начинаю видеть лица.

Еще сбиваясь каждый шаг,
Но как охотничья собака
В лесу – выписывать зигзаг,
Нырять сквозь заросли в овраг,
Стараясь выбрать нужный запах.

Еще не выучив язык
(А с языком вообще проблема),
Бродить, как призрак или блик,
По чьим-то судьбам напрямик…
И все – оставим эту тему.


                Дракончик
                Koshke Skifff
                С благодарностью за украденной
                мною стиль

Что-то, сидящее внутри меня, но твердо знающее,
Что на самом деле место его – снаружи.
Дракончик, пытающийся пробить свою скорлупу
Окаменевшую: мои представления о том,
Что я – человек, и как человеку он мне не нужен,
Стерегущие его и перекрывающие ему шлагбаумом путь.
Что-то, настолько чуждое, что я отворачиваюсь в смущении
И старательно не замечаю его во мне,
А оно плюется то огнем, то ядом в своем заточении,
Пытаясь вырваться и хоть пару деньков пожить на земле.
Что-то, что можно приласкать, погладить
И убедить быть хорошим и ласковым.
До той поры, пока оно не вырвется на свободу…
Ну, хорошо-хорошо, я признаю,
Что человек – это только маска,
А ты - мое лицо…
Только давай пока не будем смотреться в воду.

                ***
                «Очень странное чувство –
                везде проступает судьба…»
                Е.Китаева

Очень странное чувство, как будто нам дали
                еще один шанс.
Не вернули назад – это было бы слишком для Бога…
Но всплывают слова, и дома, и, мне кажется, души
                ушедших от нас,
Заполняя наш мир и меняя его понемногу.
Эта хрупкость во всем оттого, что спираль
                превращается в круг,
И, куда б мы ни шли, мы выходим
                на точку отсчета…
Не спеши, ты же видишь – Судьба проступает
                в движении рук,
Важно только опять не пройти мимо нужного
                нам поворота.
Очень странное чувство: мы, кажется, снова
                умеем любить, -
И себя, и других. Как мы жили до этого, Боже?
Мир раздвоен и слит. Нам бы только его
                не разбить,
Не смутить, не понять… И не сделать
                опять непреложным.