Всего лишь день прошёл,
А кажется что вечность,
И в небе образуется прокол,
Что тянет душу в бесконечность
Притворных фраз, улыбок, слов.
И закружится вихрь белоснежный,
Ушитых бисером серебряных платков,
Укутавших весь мир рутиной нежной,
Что прячет за собою горький мёд,
Который протекает через щели
И падает по нитям прямо в рот,
Пытаясь пробудить нас от похмелья
(Что нам дарует лести зелье),
Но мы не слышим горький честный
мёд.
28-29.08.04
Горький мёд
© Copyright: Дрейдре, 2004
Свидетельство о публикации №104082400948
Свидетельство о публикации №104082400948
Рецензии