Язык дождя

Дожди… дожди… и вновь дожди: о чём же плачут небеса…
Что стоит слёз самих небес, что есть такого, что нельзя
Им не оплакать? Шёпот струй не очень ясен за окном,
Да и общаются они нам непонятным языком…
… Быть может раньше, в шалашах, ещё могли мы понимать,
И позже чуть, под кровом тем, что мог немного протекать
От неумелости тех рук, что возводили города,
Когда Богов на небесах селили больше… Навсегда
И этот… позабыт язык, среди столь многих языков,
Что были нам понятны, там… во времена седых веков…
… Мы и друг друга то с трудом… когда язык меж нас один,
Понять пытаемся, а то… и не пытаемся… Машин
Понятней нам язык, ещё: бетона, стали… не людей…
Порою, кажется, что нам учиться стоит у зверей.
И с континентов разных, зверь поймёт другого… А вот мы…
И говорящих на одном – столь разделяет… что нужны
Нам переводчики подчас, чтоб бедных… понял бы богач,
А тот, что «сверху»… тех, «внизу». Но чтоб понятен был бы плач,
И смех… любого, для любых – наверно сердцу стоит дать
Возможность, слыша, говорить, чтоб разум мог порой молчать…
… Ведь только сердцем «заболев», мы понимаем всех и вся…
И кто там, где… здесь не вопрос, когда любовь ведёт тебя.
Я… только лишь учусь любить и говорить на языке,
Что сердце знало и теперь учить пытается, и мне
Ещё всё часто мало их, тех слов, что где-то очень ждут…
Хотя и мне они нужны… из уст любимых, что зовут.