С пунцовой рожей в доску пьяный клен
Шатается от ветра у забора.
Я в это время года не влюблен,
Зову его, шутя, сезоном вора.
Исчезли птицы, зелень и цветы,
Раздета на гоп-стоп и часть дубравы.
Ну, до чего ж нахальна осень ты,
Какие у тебя крутые нравы!
Скорее пусть скует тебя ледок,
(Наденет дождь блестящие браслеты),
А лужи запакует, как «вещдок»,
До самого суда с названьем лето…))
3 ос
© Copyright: Мочалов Александр, 2004
Свидетельство о публикации №104082300833
Свидетельство о публикации №104082300833
Рецензии