Вечернее растроение

Вьюгa хлещет жестким снегом, возвещая Божий гнев;
Гнет антены крыш остывших, раздражая теленерв.

Спите, граждане столицы, жир накапливая впрок!
Вы не слышите как ветер за окном играет рок?!

Мне тепло на кухне тесной; бродит где-то домовой,
Полусонный дед капризный, упиваясь тишиной.

Я же думаю о прошлом – мысли лезут, как клопы,
Облепили и кусают – я с клопами не на Вы.

А в отдушине по стенке, кто-то лезет – весь в пыли;
Сплёвывает, матерится по-матроски, от души.

Пробирается, поганый; знаю, что не домовой;
Домовой – он чистоплотный, этот – грязный и дурной.

Вижу морду, вижу позу и догадываюсь кто –
Это гений мой, художник, мой поэт, едрить его!

Выбрался поэт на свет, он не вымыт, не одет,
Он – не сладкий трепет флейты, он давно не ел обед.

Он – не вычурный фан-фан, он – заядлый хулиган,
Запустил мне в сердце руку как в прохожего карман!..
 
На квартире поздний вечер, за окном лишь темнота;
Там метель дороги мает, искривляя их рога.

Я при свете лампы тусклой помещаю свой язык
В почерствевшие страницы пустословов-горемык,

На которых безучастно к музе рифм который год
Спит вражина домового – сытый, толстый, серый кот.