Два часа на исходе лета.
У метро на гитаре бренчат.
Если б я не родился поэтом,
То, наверное, был бы богат.
Там, в ночи, кто-то пел мои песни,
Кто-то так целовался, шутя,
В двадцать лет все всегда интересней,
И свежее играющий взгляд.
И спокойной, нерезкой любовью,
Не напоено сердце еще,
Ты опять пожелай непокоя,
И теряй этим сумеркам счет.
Уходи, жги мосты, рви все связи, -
Эти раны ещё заживут,
И, не зная, зачем, напроказив,
Улыбайся, молчи – все поймут.
Отогреешь ты осень улыбкой,
А зимою растопишь снега.
И неясною, сказочной, зыбкой,
Ты уйдешь в заливные луга.
А пройдя этим полем, устанешь,
Как устанет приятель, и ты,
Позабыв все на свете, застанешь,
Свой рассвет неземной красоты.
И даст Бог, еще очень нескоро,
Будет мудрость тебя огорчать,
Будут радовать ночи и зори,
И цветы будут взгляд твой ласкать.
Если б я не родился поэтом
© Copyright: Поручик Р., 2004
Свидетельство о публикации №104082200793
Свидетельство о публикации №104082200793
Рецензии