Пустая комната... Тишина.
Мысли... О том, что одна.
Всё остальное – там, за окном, не важно.
Они забудут твой дом однажды.
Иллюзия... Маски... Сказки.
Как странно, во всём есть иные краски.
Открытая дверь, чистый лист, прохлада...
Рисуешь... Так надо. Но рвётся бумага.
Рисунок любой белый фон заполняет,
И блеск чистоты на листе пропадает.
Один – понимает, другой – осуждает...
Она же берёт и новый тюбик открывает.
Выходит, и прозрачным ультрафиолетом
Её поток движенья атмосферы вдохновляет.
Под ясным небом кисть рисует
Белой краской на белом... Взгляды волнует.
Привстанет. Покажет. Никто не заметит.
Но знает... Так надо. Не рвётся бумага.
Остатками краски асфальт заливает,
Перед уходом себя оставляет.
И тут... Все поймут и увидят сей след.
Но это не важно. Её уже нет.
Контур
© Copyright: Сергей Алейников, 2004
Свидетельство о публикации №104082200346
Свидетельство о публикации №104082200346
Рецензии