Памяти Марины Ивановны Цветаевой

Идёшь на меня похожий,
Глаза устремляя вниз,
Я их опускала – тоже!
Прохожий, остановись!
                М. И. Цветаева

--------------------------------------

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!)
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
                M. И. Цветаева




Мимо проходя – опусти глаза;
в двери не стучись – всё равно не пустят.
А к утру везде каплями роса
ляжет на Земле, будто слёзы грусти.

Мысли не дают по ночам уснуть…
Свято волшебство – дать словам бумагу
и всю ночь в душе у себя тонуть,
чтоб тащить со дна всех эмоций вагу.

Заспанный рассвет поглядит в окно.
Выйдешь на порог. Прислонишься к двери.
Глянешь в небеса – ты уже давно,
у реки сует, ищешь третий берег.

На столе твоём, в ворохе листов,
золото-стихи – результат страданий:
горестей и мук, музыки и снов,
счастья и любви всех земных созданий.

Нечести войска втопчут в грязь страну,
разорят тебя, вычеркнут, обманут.
Но наступит миг осознать вину,
и стихов твоих времена настанут.

А пока – стирай, убирай, готовь,
прокорми детей, нищенствуй и майся.
Видя, что вокруг слёзы, боль и кровь,
снова за стихи ночью принимайся.

Вечность за судьбу... Всё испив до дна,
выйдешь из тюрьмы жизненных мгновений.
Все остались там. Ты стоишь одна –
Женщина, Поэт, Мученник и Гений.

Совесть на покой. У людей – дела:
сдули с книжек пыль и вздохнули чинно...
А за всё, что ты всем им принесла –
вот тебе петля, милая Марина.

Я перечитал фразу сотни раз.
Ужас этих слов мыслям не под силу.
Всё одной строкой сказано про нас:
“Так и не смогли отыскать могилу...”

Может быть тебе, дань отдав трудом,
кладбище вверх дном всё перелопатят –
и найдут тебя. Но уверен в том,
что такой как ты – всей Земли не хватит.