Слишком сложно сказать, сухость в горле мешает,
И отводишь глаза, потому, что не в мочь,
Режет душу без скальпеля: «ОН УМИРАЕТ…»
Сердце рвется на части: «НЕ МОЖЕМ ПОМОЧЬ…»
И уходишь, и просишь беззвучно прощения,
Ходя сделал, наверное, больше, чем мог
Но в кошмарах ночных, вновь тревожат сомнения:
Кто ты жалкий убийца иль призрачный Бог?
Спирт не снимет вопрос, лишь предложит отсрочку,
Разливаясь по телу горячей рекой,
Он вонзится в той разум чудовищной строчкой:
«ТЫ БЫ СМОГ, ЕСЛИ Б ЭТО РЕБЕНОК БЫЛ ТВОЙ!»
Материнская боль, сколько ты её видел,
Научившись прощать, научившись терпеть,
Ты себя и работу свою ненавидел,
Когда жизнь, превращалась в циничную смерть.
Слишком сложно сказать, потому ты часами,
Свою битву ведешь, и, падая с ног,
Улыбаешься только одними глазами,
Отвечая на фразу: «СПАСИБО, ВЫ БОГ!»
20.08.2004г
Хирург
© Copyright: Дмитрий Шалаев, 2004
Свидетельство о публикации №104082000181
Свидетельство о публикации №104082000181
Рецензии
Жуткие строки...
Мороз по коже.
Никогда не смогла бы работать врачом, но люди, способные спасать людей, вызывают у меня искреннее восхищение...
Им и в самом деле, хочется сказать СПАСИБО!
С уважением
Мари
Мари Бэль 20.08.2004 02:52 • Заявить о нарушении
Мороз по коже.
Никогда не смогла бы работать врачом, но люди, способные спасать людей, вызывают у меня искреннее восхищение...
Им и в самом деле, хочется сказать СПАСИБО!
С уважением
Мари
Мари Бэль 20.08.2004 02:52 • Заявить о нарушении