Он шёл по улице пустынной тёмно-серой,
Он любовался ею - городской кишкой,
Он был влюблён в тот цвет и в эти стены,
В тот город, что дарил ему покой.
И шли года - так тихо, незаметно,
А город рос, то разрушался вновь,
Но разорвал снаряд один мгновенно,
Всё то что он любил - теперь на стенах кровь.
Теперь остались лишь осколки улиц,
На стенах след оставленный войной,
А он всё шёл, влюблённый в сон безумец,
В тот город, что дарил ему покой.
Безумец
© Copyright: Сергей Сваровский, 2004
Свидетельство о публикации №104081900080
Свидетельство о публикации №104081900080
Рецензии