записки урбаниста

эту страну нельзя не любить.
верней этот город, что кто-то
глупо и очень пафосно обозвал столицей,
это как если бы у стакана воды подписать "болото".

так вот, не любить этот город
есть отсутствие вкуса, и
единственное желание заложить за ворот,
да бесконечно считать на воде круги,

что идут от брошеных бутылок,
камней, макулатуры, частей
орудий, что чаще смотрят в затылок.
но в общем, это только вода и бог с ней.

мы говорим о любви. что есть фетиш?
не он ли кроется в душе урбаниста?
человека, который бросает всех лишь
для того, чтобы опять поиграть в трубочиста,

чтобы прописью грязи с ботинок
оставить свой след на каждой из крыш,
того, кто не выносит тропинок.
на кого нагоняет страх мышь.

кто больше любит шоссе и гарь,
кому ближе грохот трамвая или
бьющий в лицо сквозь окно фонарь,
чем цвЕта доллара богатства мира?

этот город, бесспорно, достоин
любви и различных чувств и, конечно,
любое из них до прелести (не больше) непристойно,
непристойно с другим вперемешку.

кардиограммные полосы улиц,
грамофонные вопли в кафе.
местные боги бредут, ссутулясь,
не подозревая о галифе.

здесь мне спокойно, вернее,
скажу по-другому, мне здесь приятно.
и, щурясь на солнце, порой жалею,
тех, кто со "здесь" не свяжет "обратно".

15,08,04