Осень

Вот так запрело все во во мне.
   
   Если бы кто-то знал, как я люблю осень, ее листвы игру, цветов мельканье... Слегка тяжелый запах который приходит с дождями и ливнями, поднимающими ароматы опаших листьев и засыхающих растений и цветов. Всё это окунает меня в безтревожную ностальгию моей юности, когда я читал Фауста слушая музыку Вивальди в джазовом исполнении.
   А что происходит потом? Сквозь слегка-сероватые облака проризаются лучи, плавно и незаметно для моих глаз... Ты обращаешь на них внимание лишь тогда, когда на твоей душе внезапно остается отпечаток покоя, которого нам так порой не хватает.
   Всё это для меня часть той самой любви, которой так никто кроме "Святых", не смог дать определения. Если я говорю об отношениях с женщиной, я думаю о осени, как о неотемлемой части наших соприкосновений с ней. Я представляю, как мы будем купаться в лучах утреннего солнца и в веянии засыпающей природы. Если я говорю о глазах моей возлюбленной, то я говорю о улыбках и глубоких мыслях Осени. И это для меня прекрасно, и это часть меня, если ее оторвать - я умру.

   Всё бы хорошо, но есть время сеять, а есть время жать. Моя любовь в опасности. Что случилось? Что на этот раз скажешь ты сам себе? Чем вновь испугаешь? Да, мне ничего не остается, как только исполнить это, сказать себе правду.
   
   Я слышу, я вижу... Деревья что-то хотят сказать, словно имея глаза смотрят на меня говоря: "Разве ты не видишь, как хмуро стало небо? Разве не чувствуешь, что пропал аромат жизни? Скоро всё пройдет...". И потом их ветви подавляет ветер, словно приказывая им более ничего не говорить людям, так как они и так за 6000 лет ничего ни поняли...