Письмо уходящей или исповедь наркоманки

Письмо уходящей (или исповедь наркоманки)

«Привет. Это я. Ты одна у меня.
Я хочу рассказать, о том, как я умерла.
О том, что было, что будет, и что ничего больше нет.
Послушай, прошу, последний мой бред.

Шальные глаза смотрят вдаль…
Мне ничего в этой жизни не жаль…
На ладонях рассыпан снежок
Мое спасение – мой порошок.
Я слишком долго на помощь звала
Уйти хотела, но поняла –
Наверно, все же, есть рай на земле –
Он в этом белом, как сон, порошке.
Я слишком долго на помощь звала.
Кого послала, с кем переспала –
Не помню. Да мне и неважно.
Зато по-прежнему стыдно и страшно.
Застывши от боли смотрю на ладони.
Опять вспоминаю о маме, о доме,
Откуда ушла столько жизней назад.
Вернулась бы. Только, боюсь, не простят.
А если окажется вдруг слишком много?
Тогда мне в могилу прямая дорога…
Я вспомню все зимы и каждое лето…
Все, что со мной было до гадости этой…
Я помню его… Он был рядом со мной…
Потом он ушел… я осталась одна…
Верней, не одна, а с несчастной мечтой…
Что, может, вернется ко мне навсегда.
Я помню родителей, мамины руки,
Не знала, куда мне деваться от скуки.
Уже восемнадцать, …а жизнь так пуста…
Я искала спасенья…и вот я нашла…
И помню друзей… ведь их было так много…
Предали, забыли, разошлись по дорогам.
Кто вверх, а кто вниз, кто в любовь, кто в беду…
А я по другому, мечтала, пойду…
И вот домечталась…
И вот дождалась…
Ничего не осталось…
Сама себе завралась…
Мне было неважно, где сон, а где нет…
Я отвернулась от жизни, в которой так много бед…
Но, знаешь, послушай, я не виновата.
Мне жить невозможно. Все уходит куда-то.
Я прошлым гордилась…да и его позабыла…
А настоящего нет. Мне один путь – могила.
А может быть, небо меня пожалеет.
От смерти спасти, быть может, успеет…
Не знаю… но только это письмо
Оставь … и не спрашивай, для чего.
Так надоело надеяться, верить и ждать…
Пора поверить, и правду, наверно, понять…
В этой жизни уже ничего мне не светит!
Куда идти? Никто уже мне не ответит.
Да, я умру… А тебе – этот бред.
И на него не нужно писать мне ответ.
Когда-то случится… точно когда-то…
И если не сейчас, то может быть завтра…
Пойми, все кого я любила…
От меня отвернулись… и просто забыли…
Но не из-за этой дури, не из-за таблеток,
А до того, как я знала все это, и где-то
Они знали меня… и может, любили,
А теперь все ушли… и просто забыли.
Ну ладно, родная, я пошла – мне пора,
Когда ты прочтешь, как я умерла…
Разыщи тех людей, каких я любила,
И спроси их: за что они меня погубили?
Но я их не виню. Это не означало,
Что я их ненавижу, если б можно сначала
Было жизнь эту строить – я бы все изменила…
Но ведь это нельзя… я ушла… всех простила.
Прощай, будь любимой, не скупись на улыбки,
И никогда не повторяй мои былые ошибки,
Ты не верь никому, но просто люби.
Я ушла. Целую. А бред мой сожги».

P.S. Она на пол упала, прочитав эти строчки,
По щекам побежали мокрые точки …
«Она жила, и хотела очень любить…
А теперь так ушла… но кого тут винить?
Я любила ее. И всегда ей твердила,
Что жизнь так трудна, но не выход – могила,
А она умерла … И ее больше нет.
Я не виновата… конечно же нет…
Я ей всегда все прощала… и я ее не забыла…
Моя подруга… я…. я любила.. любила…»