Не поэт, не бог

Не люби во мне поэта.
Я не та, кого ты ждешь.
Я мечтами не согрета,
Я холодная, как дошь.
Капли-слезы мне не чужды.
Моя радость – листьев дрожь.
Но бывает очень нужно…
Нет, меня ты не найдешь…
Теплой ночью кто-то дремлет,
Кто-то спит без задних ног,
Кто-то семя свое сеет,
Я же с ручкой – стих мой бог.
Под рукою лист бумаги,
В голове метель из строк,
А вокруг меня кругами
Мыши водят хоровод.
Я как царь сижу на троне.
Этот мир моей рукой
Нарисован не на фоне –
Вместо фона – я с мечтой.
Очень странный мир рисую
Для чего – я не пойму.
Почему с мечтой танцую?
Почему мой дождь гоню?
Очень мало рифмы в мире,
Что начерчен от руки..
Почему в моей квартире
Бродят мыши, не стихи?
Может не поэт я вовсе?
Может не герой, не бог?
Может я вишу на тросе
Вместе с парочкой сапог?
Продырявлен и разодран,
Сношен вовсе в пух и прах.
Носом все клюю я воду,
Я красивый лишь в мечтах.
…Полюби во мне избитый
И разодранный сапог,
Он судьбою не добитый,
Он гораздо глубже строк.
5августа2004г.