На тропах заоконья, там где ветер
Гонят по асфальту цветотень,
Где от июля к августу лишь метр,
Где тополя зовут к себе под сень...
Где ждут прилива старые фрегаты,
Из детства заскочившие за мной,
Чтоб повести под флагами регаты,
Где мир еще совсем-совсем иной:
Сидит мой Бог в заштопаном мундире,
Горит маяк, дорогу мне торя,
И в этом странном, но прекрасном мире,
Ждут недостойного меня...
И я приду, открою бочку пива,
Я сяду рядом с богом и реку:
"Прости, что шел к тебе неторопливо", -
И поцелую руку старику.
***4
© Copyright: Руслан Галеев, 2004
Свидетельство о публикации №104081100520
Свидетельство о публикации №104081100520
Рецензии