Если поэзия,
по всемй видимости,
Это когда в сорок строк
Умудряются вымостить
Дорогу вдоль той реки или площади,
Где налетает
мгновенное ощущение Мая, Холодка или Прошого,
То зачем же я снова жилюсь
Впихнуть в пару слов
отточенных
Полжизни
Так что строки ломаются,
корчатся?
Всё как будто бы отшутиться
Разом от беспокойных дней вереницы...
(И только поставив точку,
Успокоиться; дверь закрыв плотно,
Засесть за обширные
Полотна.)
(P.S.)
Хотя бы само Творение
против!
Его путь -
от точки в бесконечость небесных полотен.
Лаконичностью наперекор.
Одним этим вступаю с ним в спор.
Наперекор
© Copyright: Themis, 2004
Свидетельство о публикации №104081101138
Свидетельство о публикации №104081101138
Рецензии