В платьях поблеклых...
И закрыв уши,
Я брошусь в бездну,
Если не струшу,
Где нет ни угла
Для извращенного чувства,
Где тихо в углях
Полыхает искусство.
Крепленой эстетики
Разбита бутылка,
Сквозь пальцы уходит
Песком позабытым.
Душа наша - камень,
Глаза наши - стекла,
Мы - старые куклы
В платьях поблеклых.
Свидетельство о публикации №104081001450