Простите сложность, господа. Простите, дамы.
Простите сколы граней льда, простите драмы.
Простите выпитые в жар блажные строчки.
Простите выкашлянный дар от одиночки.
Простите. Мне бы не писать - пределом счастья.
Не трогать струн, не видя свет, не слыша звуки.
Мне б замолчать.. Но этот дар мне неподвластен.
Он - спазмы в горле, он - в висках глухие стуки.
Простите. Я не фея сна, не песня бури.
Ни точность фраз, ни гладь прилизанной лазури
мне не дана. Лишь клочковатость форм и строчек
мне плоть и боль - обычный статус одиночек.
Мне не срастить с пером орла ни чернь вороны,
ни лапы серого следа, ни перепонки.
Мне не узнать пути крыла небес бездонных.
Мне ночь - вода и передых от вечной гонки.
Простите. Шепот ниже крыш и ниже ставней.
Не разбудить бы, уронив - ведь снова камнем
что сердце, что слова тяжелых строчек.
Такие слезы, говорят, у одиночек.
Простите
© Copyright: Лайра, 2004
Свидетельство о публикации №104080900089
Свидетельство о публикации №104080900089
Рецензии