Поэт натянут, как колком,
Своим призваньем.
И этот мир ему знаком,
Лишь по названьям.
Ему шепнули небеса,
Что жизнь – искусство.
И он изводит в словеса
Любые чувства.
Прикосновенье женских рук,
Веселье, муки,
Любовь, надежда, боль разлук…
Рождают звуки.
И он звучит, как инструмент,
Легко и страстно.
И кажется, на тот момент,
Что жизнь прекрасна.
Но замыкаются уста.
Смолкает эхо…
И холодеет пустота
Под тонкой декой.
Поэт натянут, как колком
© Copyright: В.Веков, 2004
Свидетельство о публикации №104080900836
Свидетельство о публикации №104080900836
Рецензии