Ночью, в темноте бумаге проще,
Чем глядя прямо в глаза,
Отвечать на твои, мои вопросы,
Ответа на которые не знал никогда.
Наверное, ты все хочешь понять, почему.
Знаешь, я этого тоже хочу
Я могу лишь сказать, что ты не мой человек
Но ведь это не то, что ждал ты в ответ
А я все что-то хочу, ищу чего-то,
А в результате человеку от меня лишь плохо.
Представляешь, даже противно самой,
Что в итоге получается, как это вышло с тобой.
«Не получилось», «не сошлось» - звучит, конечно, тупо.
Но что-то объяснять, доказывать сейчас, по-моему, глупо.
Что ж, я не твой человек, «извини»
Мне осталось опять повторить. Прости…
Прощальное
© Copyright: Кроме, 2004
Свидетельство о публикации №104080900813
Свидетельство о публикации №104080900813
Рецензии
