Прости меня, но дочь твоя - поэт,
Поэтому не может жить иначе
Ты говоришь - "Нельзя!", она - "Тем паче!"
Она плевать хотела на завет,
Будь старый или новый он. А в плаче
Вечернем и усталом видит след
Других миров и звезд с хвостов комет
И в тишине логической задачи
Ей слышится фальцет: "А Элберет!"
А лунный, солнечный и сонный звездный свет,
И дым костра, подхваченный на даче
Он сплетет в орлиный крик побед...
И точка с запятой так много занчат,
И мысль с эпохи на эпоху скачет
Лягушкой вспугнутой в густой траве
И кажется, что счастья в силе бед
Не меньше, чем в свободе. Это значит,
Что не любой ей можно дать совет,
Она пойдет лишь первой. Это значит,
Что смысла нет - разогревать обед -
Пока вы ждете, может минуть вечность,
И на вопрос "Какого?!" я отвечу:
"Прости, пожалуйста, но я - поэт".
Индульгенция
© Copyright: Тинталлэ, 2004
Свидетельство о публикации №104080700891
Свидетельство о публикации №104080700891
Рецензии