Мне...

Моя заплаканная бледность
прольёт свой сок в трущобки дней

Дождей обветренная бедность
Плацкартным летом...перелей.



не ждать-не слышать.
шорох поля

раскинув руки,
спать в земле



осины дышат.
голос в доме

усталым-белым
снится мне.



,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,03.08.2004.


Рецензии