день проходит

День проходит медленно, но уверенно,
ты опять не в меня поверила.
Снова ты моешь посуду,
снова соседи кличут Иуду.
А может, чуда и мне показалось?
До осени совсем немного осталось.
Я сижу на кровати, смотрю в окошко,
меж стёклами вяло ползает мошка.
За окном и в душе холодает,
небо хмурится вороньим гаем.
Они пролетят, тучки сгинут.
Поправил бы кто на стене картину.
Там вечно утро, на том пейзаже,
а здесь всё ночь вымажет сажей.
Издалека лишь «европы-плюсы»,
а тут на полке Вэ. Брюсов.
Рядом, в обложке Вэ. Ирвинг,
такой вот ивнинг, цирлих-манирлих.
Печь разгорелась, да здравствует баня!
Некто едет в своём шарабане.
Газету откроешь, пугают, страшно,
тем, кто живёт днём вчерашним.
Солнце движется к горизонту,
небо раскрыто, подобно зонту.
Совсем немного и скроется – щёлк.
Полощется нежно-розовый шёлк
над крышами дач, над людьми разными,
что спят, грустят или жизнь празднуют.